Šagolj: Wie wir den Pulitzer bekamen – Die unglücklichen Rohingya wie einst die Bosnier und immer die Palästinenser

Als Teil des Reuters-Fotografenteams ist Damir Šagolj Pulitzer-Preisträger für Fotografie. Über eines der vier ausgezeichneten Fotos, das kürzlich auch beim Istanbul Photo Awards den ersten Preis gewann, schrieb er für Media.ba.

Damir Šagolj / Media.ba

Das Foto von Abdul Aziz, dessen Augen mit zwei grünen Blättern bedeckt und für immer geschlossen sind, machte ich in einem Flüchtlingslager in Bangladesch, mehr als fünf Jahre nachdem die ersten Bilder vom Leid des Rohingya-Volkes meine Kamera verbrannt hatten. In der Zwischenzeit war das, was jahrzehntelang geschwelt hatte, zu einer umfassenden und rücksichtslosen ethnischen Säuberungskampagne gegen diese muslimische Minderheit im mehrheitlich buddhistischen Myanmar, oder Burma, wie wir dieses schöne Land früher nannten, metastasiert.

Wenn ich versuchen würde, das unbeschreibliche Ausmaß und die Tiefe der Dunkelheit zu beschreiben, die sich mit der scheinbar fast stillschweigenden Zustimmung der breiteren Gesellschaft und jedes Einzelnen von uns über die unglücklichen Rohingya gelegt hat, wäre es vielleicht angebracht zu sagen – ein Schicksal wie einst die Bosnier und immer die Palästinenser, nur hundertmal schlimmer und dreihundertmal brutaler.

Unglücklich und ungeliebt, gequält und leidend, unerkannt und niemandem zugehörig, ziehen sich die Rohingya seit Jahrzehnten, mit Verstand und Knochen, die sich über Gräber auf beiden Seiten der Grenze und des Verstandes erstrecken, durch die Seiten von Zeitungen und die Fernsehminuten, die für Nachrichten aus Gebieten reserviert sind, über die wir nichts wissen und die uns auch nicht besonders interessieren.

Erst in der zweiten Hälfte des Jahres 2017, als das Ausmaß der Gräueltaten und die Zahl der Opfer so groß wurden, dass selbst die von Massengräueln übersättigte Welt dies nicht mehr ignorieren konnte, begannen wir uns massenhaft zu fragen, ob man Rohingya oder Rohinga sagt, wer sie sind und was sie sind, und wie es kommt, dass die Dame mit der Blume im Haar und dem Friedensnobelpreis auf der anderen Seite der Geschichte nicht zu ihrer Verteidigung aufsteht.

Die schrecklichen Bilder und Geschichten vom unglücklichen Schicksal der Rohingya fanden endlich ihren Weg auf die Titelseiten und begannen, unsere, in tiefen Gräben der Gleichgültigkeit vergrabenen Gewissen zu bedrohen, und die üblichen Horden von Journalisten und humanitären Helfern begannen, ihre Kameras zu schärfen, ihre Zelte zu packen und sich in die Richtung zu begeben, aus der alle anderen fliehen.

Ich selbst, das ist die Natur meines Berufs, habe mich gut mit dem Schicksal dieser Unglücklichen vertraut gemacht, als ich noch in Thailand lebte und aus Südostasien berichtete. In einem vielleicht schrecklichsten Anblick meiner von allen möglichen Schrecken reichen Karriere starb in einem Rohingya-Flüchtlingslager außerhalb der Stadt Sittwe, aus der sie vertrieben worden waren, ein Junge von etwa 16 Jahren auf einem Metallbett, mit einem Holzstück zwischen den Zähnen und in schrecklichem Delirium. Ein wütender Hund hatte ihn in das Bein gebissen, nichts Ungewöhnliches für diesen Teil der Welt, aber für Vaduleu gab es keine Rettung. Auf der falschen Seite des Drahtzauns, hinter dem sich Unglückliche mit falschem Namen und falschem Glauben drängten, gab es keine Ärzte und keine Medikamente. In etwas, das eine Ambulanz sein sollte, versuchte ein einziger Herr, ein ehemaliger Mitarbeiter des Gesundheitsministeriums ohne jegliche medizinische Kenntnisse und Erfahrung, denen zu helfen, denen nicht mehr geholfen werden konnte.

Hilflos, beschämt und unendlich wütend, konnte ich nichts anderes tun, als zu fotografieren, in der Hoffnung, dass das alles einen Sinn hat. Die schwere Szene des sterbenden Jungen, für den die Rettung, bevor es zu spät war, in greifbarer Nähe lag, und dieses für mich fast unerträgliche Foto eröffneten eine der Geschichten, für die Reuters in diesem Jahr den ersten einer Reihe von großen Preisen für die Berichterstattung über diese schreckliche Geschichte erhielt. Mehr Menschen werden diese Bilder sehen und von dieser Tragödie erfahren, tröste ich mich im üblichen Strudel der Gefühle nach der Anerkennung für die Berichterstattung über das Unglück anderer.

Fünf Jahre und tausende schreckliche Fotos später, im Staub des neu errichteten Flüchtlingslagers bei Cox's Bazar in Bangladesch, wohin Hunderttausende frisch Vertriebene geflohen waren, dasselbe Gefühl. Die Mutter von Abdul Aziz, einem weiteren Engel, der unsere Sünden sühnt, konnte ihre Tränen und ihren Zorn nicht zurückhalten, als sie versuchte, mir das Unfassbare zu erklären.

Der Junge, dessen Familie die ethnische Säuberung in Myanmar und den gefährlichen Weg in Elend, aber auch in relative Sicherheit des Flüchtlingslebens in Bangladesch überlebt hatte, war bis vor wenigen Wochen völlig gesund, doch dann begann ihn Fieber zu schütteln. Die Ärzte in der Zeltklinik, zu der ihn seine weinende Mutter regungslos und in eine Decke gewickelt zurückgebracht hatte, konnten ihm nicht helfen. Was genau den zerbrechlichen und gequälten Körper zerbrochen hat, ob Lungenentzündung oder etwas Schlimmeres, spielt keine Rolle mehr. Er wurde von schrecklicher Ungerechtigkeit getötet, von ungestrafter Gewalt des Stärkeren und von der Stille des Desinteressierten.

Alles, was ich tun und wissen kann, ist, ein weiteres totes Kind mit zwei grünen Blättern über den für immer geschlossenen Augen zu fotografieren.