Bajram ohne Eltern: Die leiseste Geschichte des Festes

Bajram ist ein Tag, der nach Zusammenkunft duftet. Nach Türen, die ohne Anklopfen geöffnet werden, nach Tischen mit Sofra, nach Stimmen, die sich in demselben Satz vermischen: „Mögest du am Leben und gesund sein.“

Auf der Suche nach Bajram-Geschichten stellte ich fest, dass ich in meiner Nähe eine Person habe, die ich von früheren Bajramen kannte, aber auch von diesen, nachdem sie allein, ohne Eltern, zurückgeblieben war. Sie ist nicht die Einzige, es gibt viele solcher Menschen, denn das Leben hat einen Anfang und ein Ende…

Und so drängte sich die Geschichte auf… Was für ein Bajram ist das ohne Eltern?

Einfach gesagt, hinter diesem Bild der Gemeinschaft verbirgt sich eine andere, leisere, weniger sichtbare Geschichte: Bajram, das man ohne Eltern empfängt.

Das sind Morgen, die genauso beginnen wie alle anderen, aber in ihnen fehlt das Wichtigste. Keine mütterliche Stimme aus der Küche, keine stille Vorbereitung des Vaters auf den Weg zum Bajram-Gebet, kein Anruf und keine Glückwünsche vor allen anderen. Übrig bleibt nur die Gewohnheit und eine Leere, die sich nicht leicht füllen lässt.

„Am schlimmsten ist es morgens. Alles sieht gleich aus, aber nichts ist gleich“, sagt mir eine Freundin aus Sarajevo, die ihre Eltern verloren hat.

„Die Leute kommen, gratulieren, bringen Kuchen, aber all das hat einen Teil, den nur ich kenne. Das ist es, was fehlt.“

Experten und Psychologen betonen oft, dass Feiertage, obwohl sie gesellschaftlich als Zeit der Freude gedacht sind, bei Menschen, die einen Verlust erlitten haben, das Gefühl der Einsamkeit verstärken können. Bajram verliert dann nicht seine Bedeutung, aber es ändert seinen Ton von Freude zu Erinnerung, von Zusammenkunft zu einem inneren Gespräch mit denen, die nicht mehr da sind.

An solchen Tagen entwickeln viele Menschen ihre stillen Rituale. Ein Besuch auf dem Friedhof, die Zubereitung eines Lieblingsgerichts, das die Eltern zubereitet haben, das Aufbewahren alter Fotos oder einfach nur Schweigen am Fenster. Das sind Wege, das Fest trotzdem in einer anderen Form „zu feiern“.

„Manchmal denke ich, ich würde diesen Tag am liebsten verschlafen“, fügt dieselbe Gesprächspartnerin hinzu. „Aber dann merke ich, dass das bedeuten würde, sie noch einmal zu vernachlässigen. Deshalb stehe ich auf, ziehe mich an und mache weiter. Als ob sie da wären, nur auf eine andere Weise.“

Genau in diesem Satz liegt die Essenz dieser Geschichte. Bajram ohne Eltern ist nicht das Ende des Festes, sondern seine leisere Version, eine, in der die Freude nicht verloren geht, sondern sich verwandelt. In Erinnerung, in Dankbarkeit, in das Bewusstsein, dass diejenigen, die fehlen, dennoch Teil jedes neuen Morgens sind.

Und während sich in ganz Bosnien und Herzegowina die Glückwünsche „Bajram šerif mubarek olsun“ (Möge der Bajram gesegnet sein) verbreiten, gibt es auch diejenigen, die sie leiser, fast in sich hinein sprechen. Nicht weil der Bajram kleiner ist, sondern weil ihre Freude anders, bescheidener, aber tiefer geworden ist.

Vielleicht liegt gerade darin seine größte Stärke: uns auch in der Abwesenheit derer, die wir am meisten lieben, zu lehren, sie nicht aufzuhören, in uns zu tragen.