Slobodna Bosna stellt nach 24 Jahren den Druck ein, die Ausgabe zieht ins Internet um

Die bosnisch-herzegowinische Zeitschrift Slobodna Bosna wird nicht mehr in gedruckter Form erscheinen. Die Zeitschrift zieht auf eine digitale Plattform um! Dies kündigte auch der Chefredakteur von Slobodna Bosna, Senad Avdić, an.

Die bosnisch-herzegowinische Nachrichtenagentur Patria gibt Avdićs Text, der anlässlich des Übergangs von Slobodna Bosna von der gedruckten auf die Internetplattform veröffentlicht wurde, vollständig wieder:

Dies ist die letzte Ausgabe von Slobodna Bosna in diesem Format, papierbasiert, altmodisch, offensichtlich anachronistisch. Mit dem neuen Jahr werden wir als erste Zeitschrift auf dem Balkan auf eine digitale Plattform umziehen!
Lange in die Nacht, in die graue Winternacht, bleibe ich mit dem Opernsänger Ivica Šarić und dem Virtuosen an Saiteninstrumenten Edin Karamazov. Alle Lieder haben sich aufgereiht, von Vardar bis Triglav, harmonisch, majestätisch klingt die Synergie zweier großer Weltmusiker, Šarić und Karamazov: Bringen Sie sie auf jede Weltmusikbühne, es wird eine erstklassige Sensation.
 
Ivica kommt aus Kraljeva Sutjeska, wahrscheinlich in Zenica geboren, und Edin Karamazov kommt aus Zenica, ganz sicher in Zenica geboren. Karamazov erzählt mir, wie angenehm, entspannt und inspirierend die Zusammenarbeit mit Sting an ihrem gemeinsamen Album war, das einen Welterfolg feierte. „Abgesehen davon, dass Sting ein großartiger Autor ist, ist er auch ein gut erzogener Kerl.“
 
„Und können Sie eine katholische für mich spielen?“, frage ich die beiden Meister, nachdem sie das gesamte Repertoire russischer Romanzen, neapolitanischer Canzonen „durchgeblättert“ und Frank Sinatra rauf und runter gespielt haben. „Und welche ist diese katholische?“, fragt mich einer von ihnen. „Die, die Kardinal Vinko Puljić singt, wenn er sich ungezwungen mit Gläubigen trifft: Zu dir, Mutter, fliegen meine Gedanken.“ „Und wo wir gerade dabei sind“, erinnert sich Šarić, „fragt meine Mutter, warum du nicht mehr auf OBN bist.“ Und so geht es weiter...
 
Am nächsten Tag sehe und höre ich im serbischen Fernsehen den dortigen Außenminister und, was in diesem Fall entscheidender ist, den Vorsitzenden der Sozialistischen Partei Serbiens, Ivica Dačić, auf einer Parteiversammlung in Novi Sad. Wahrscheinlich stehen bald Parlamentswahlen in dieser Provinz an, und alle serbischen Politiker haben sich eifrig dem Wählerpotential der Vojvodina zugewandt, von Vučić bis Dačić.
 
„Dank der Politik der Sozialistischen Partei Serbiens“, so Dačić, „haben wir die Verfassung von 1974 gestürzt und die Vojvodina wieder in Serbien eingegliedert, wodurch der Fall Vojvodina nicht als Fall des Kosovo internationalisiert wurde.“
 
Ich war bei diesen turbulenten Ereignissen in Novi Sad im Herbst 1988 anwesend und schrieb, dass es sich nicht um eine spontane Volksversammlung auf Basis der Jogurt-Revolution handelte, sondern um ein gut geplantes, organisiertes und honoriertes Projekt, das aus Belgrad, also von Slobodan Milošević, gesteuert wurde. Einige Tage später erhielt ich im Internationalen Pressezentrum, mitten in Belgrad, einen „Leserbrief“, von hinten, in den Hinterkopf schlug mich ein krimineller, damals serbenfanatisierter Typ namens Ratko Knežević und warf mich zu Boden. Damals gab es weder Ombudsmänner noch Medienhotlines, OSZE- und ähnliche Institutionen zur Unterstützung des Journalismus. Irgendwie, obwohl ich es wie eine Schlange vor den Füßen versteckte, gelangte die Information, dass ich in der Hauptstadt Jugoslawiens niedergeschlagen worden war, zu meiner Mutter. Sie rief mich sofort an, ohne zu zögern, und schrie: „Sohn, lauf von dort weg, du hast hier immer etwas zu essen und einen Schlafplatz.“ Und so kam es auch, mit aufgeschobener Zahlung.
 
Ein oder zwei Jahre später, im Herbst 1991, fand in den Räumlichkeiten des Jugendhauses von Sarajevo die Vorstellung der ersten Ausgabe von Slobodna Bosna statt. Meine Mutter war stolz, als sie sah, wie sehr die Leute, die sie nur im Fernsehen sah, auf mich achteten, als ich sie mit Ivica Puljić, Jasminka Šipko, Nijaz Duraković, Davorin Popović... bekannt machte. Als sie sich am Abend im Yutel sah, war ihre Freude grenzenlos, und ihr Zucker normalisierte sich ohne Insulin.
 
Ende desselben Jahres, 1991., nachdem wir auf der Titelseite von Slobodna Bosna den Artikel „Sarajevo im Visier der Tschetniks“ veröffentlicht hatten, überschwemmten Hunderte anonymer Anrufe mein Haustelefon, und meine arme Mutter musste auf die Drohungen, Beleidigungen und Flüche antworten, wie sie es konnte. In den ersten Kriegswochen, im April 1992., klopften einige Spezialisten von Juka oder Kruška im Morgengrauen an meine Haustür. „Und wofür brauchen Sie ihn?“, fragte meine Mutter. „Zum Austausch“, antwortete ein uniformierter Scherzbold. „Karadžić bietet Koljević und Plavšić für ihn an.“
 
Wir überspringen fünf bis sechs Jahre und hier sind wir (hop!) im März 1999. im Morgengrauen klingelt das Haustelefon und meine Mutter meldet sich: „Senad schläft, mein Herr, wie haben Sie sich genannt?“ „Vasiljević“ „Und der Name?“ „Aleksandar“ „Nun, dann sage ich Ihnen, General, Ihre JNA hat mir und ihm und unserer ganzen Familie das Leben verleidet.“ Es war die Zeit, als die NATO Serbien bombardierte und Slobodan Milošević verzweifelt den langjährigen Leiter des Gegenspionage-Dienstes Vasiljević aus dem Mottenkiste holte, um zu retten, was zu retten war... Ein oder zwei Monate später starb meine Mutter.
 
„Habe ich diesem Vasiljević gut geantwortet?“, ist eine der letzten Fragen, die sie mir stellte.
 
„Besser als Alija, Ganić und Sefer zusammen“, beruhigte ich sie.
 
Es hat mich immer beschäftigt, gequält, bedrückt, wie sehr ich und Slobodna Bosna zum Diabetes meiner Mutter beigetragen haben. Und fast hätte ich es vergessen: An diesem Abend nach Weihnachten waren neben Šarić und Karamazov auch der Schauspieler Emir Hadžihafizbegović in Gesellschaft. „Erinnerst du dich, Bruder“, fragt mich Emir, „wie sehr sich deine alte Mutter gefreut hat, als wir sie im Sommer 1994 besuchten?“ „Wie könnte ich mich nicht erinnern“, ich war fast den Tränen nahe, „das ist das einzige gemeinsame Foto, das ich mit meiner Mutter habe.“
 
Ich war fast wahnsinnig geworden an einem Sommer, den ich in Zagreb verbrachte, als aus allen Musikboxen, aus allen Wohnungen und Cafés nur ein Lied vom Album Prljavo kazalište, „O mojoj majci“, gespielt wurde. Ich hätte mich fast mit meinen besten Freunden gestritten, die ich davon überzeugte, dass es eine retro-schlagerhafte Schmiererei sei, die Jasenko Houra nicht als nationalistische Hymne erfunden habe, und ich lag falsch.
 
Während ich diese Ausgabe von Slobodna Bosna, die letzte in diesem Format, papierbasiert, altmodisch, offensichtlich anachronistisch, abschließe, quält mich die Frage, wie ich meiner Mutter, die jahrelang jede Woche etwa zehn Kioske besuchte, um zu prüfen, wie sich Slobodna Bosna verkauft, erklären würde, dass es Slobodna Bosna an den Kiosken nicht mehr geben wird und sie Klicks im Internet und Likes in sozialen Netzwerken verfolgen soll.
 
P.S. An dem Treffen vorgestern nahm auch mein Freund Šefkija Vatreš teil, der Hauptoperativmitarbeiter des Sarajevischen „Pokop“ (Bestattungsunternehmens). Ich bat Šefko vor einem Monat, die Erosion des Grabes meiner Mutter zu beheben. Es wurde tadellos erledigt. „Mama wäre stolz auf dich“, sagt mir Šefko, während er mit seiner wundervollen Familie sitzt. Ich hoffe es, Šefko, ich hoffe es...