MEINE LIEBE HEIMAT

Schon seit einiger Zeit gratuliere ich dir zu den Feiertagen mit Wehmut, eigentlich – überwältigt von Trauer wegen der Krankheit, die du seit einem Vierteljahrhundert durchmachst, und wegen des Schmerzes, den dir einige deiner Söhne mit schamloser Missachtung dir gegenüber zufügen, und die nicht begreifen können, wie gerade du, als ihre Mutter, der wichtigste Teil ihres verworrenen Wesens bist. Es ist traurig, unermesslich traurig, diese Überheblichen zu sehen, die du geboren hast, denen du mit deinen duftenden Feldern, dem azurblauen Himmel und den purpurnen Abendhorizonten Leben eingehaucht hast; es ist viel zu traurig, ihre Verdorbenheit zu sehen, mit der sie dir Schmerz zufügen, anstatt dich zu lieben und zu respektieren, denn die Welt und alles Wichtige über die Welt haben sie in deinem Schoß kennengelernt. Ich bedauere, meine gute Heimat, die Verdorbenheit dieser deiner Söhne, die solche Ausgestoßenen sind, dass sie dir sogar nach dem Leben trachten.

Aber deine Geburtstage reihen sich schon seit tausend Jahren aneinander – ihnen allen zum Trotz. Du existierst (nur momentan bist du krank) dank der Liebe derer unter uns – der Lebenden und der in der Geschichte Verschwundenen –, die dich lieben, wie man nur die Mutter Heimat lieben kann, die von deinen aufregenden Frühlingsblüten, den abendlichen Purpurfarben und den vom Vogelgesang geweckten Dämmerungen nicht genug bekommen...

Viele verlassen dich, gehen in andere, in graue Gefilde, und berichten uns, wie sie sich dort sicher, aber nicht glücklich fühlen. Sie können auch nicht glücklich sein, denn ein Mensch ohne Heimat ist kaum ein halber Mensch. Als schönster Teil von uns ist er in uns, hier, inmitten der Fülle unaussprechlicher Schönheiten und der einzigartigen Farben der fantasievollen Una oder der sprudelnden weißen Wasserfälle von Martin Brod; in unsere Seelen dringt weich und duftend das Pollen deiner blühenden Wiesen, jener, die deine bösen Söhne mit Massengräbern entstellt haben und deren Köpfe von dunklen Abgründen besessen sind.

Wir werden dich nicht verlassen, gerade weil du momentan krank bist und weil du den Übergriffen einiger deiner verdorbenen Söhne ausgesetzt bist, und wir wissen, dass du schon viele Krankheiten erfolgreich überstanden hast. Wir sind bei dir, denn jetzt ist der Moment, meine liebe und langlebige, dich ständig so anzusprechen, wie es der große Dichter und Patriot mit nietzscheanischem Geist und Herz, Halil Gibran, tat, dessen Gedanken auch der berühmte John F. Kennedy übernahm.

Wir werden dich also nicht fragen – undankbar und egoistisch – was du, Heimat, für uns tun kannst, sondern es ist die historische Stunde, in der jeder von uns fragen muss:

WAS KANN ICH HEUTE FÜR DICH TUN, MEINE GUTE, LANGLEBIGE HEIMAT?

Esad Duraković